★•´¸.•★´¨VERANO Y FUEGO¸ ★•´¸.•★´¨

                                VERANO Y FUEGO

A partes iguales quiero y odio el verano, aunque al final, tampoco se que parte pierde y que parte gana, es una batalla a medias y una guerra perdida, por que el verano es como es, como otras estaciones se instala en nuestras vidas casi sin avisar, dibujando en el cielo interminables días azules de una transparencia que invita como si de un gran tapiz se tratara a tumbarse y a pinceladas de mirada, dibujar sueños en él .Mirar alguna nubecilla rezagada que pasa lenta ,como mirando atrás y perdida, como si no se hubiese dado cuenta que paso su tiempo y el sol con su voraz apetito va consumiendo lentamente ; tumbarse sobre la arena de las playas (vacías claro) cuando todo el mundo ya tomo su ración de sol, y devorar el cielo y bucear en el sentido profundo de la vida, preguntas sin respuesta a la negra noche como si esas lucecillas tuvieran la respuesta a todo lo que nos preocupa y rodea, y al final darse cuenta que es inútil que solo muestran su indiferencia. Nos miran e incluso algunas emprenden algún vuelo fugaz como no queriendo saber de nosotros , dicen que son estrellas fugaces ,pero acaso huyen?. Damos miedo, pienso, nos vuelven la espalda , se apartan, de nuestra mano, de la mano del hombre , capaz de alcanzar todo y no comprender nada , y entre divagación y divagación vas pasando la noche con la música interminable y cansada del mar con ese repetitivo viejo e incansable ronquido y te das cuenta ..que lleva muchos años dormido y nosotros solo un momento un efímero momento, solo un grano de arena, soñando con ser montaña. Sumergiéndome en aquellos años de mi niñez recuerdo aquellas siestas casi por obligación (casi no , seguras) aquellas horas para mi hoy perdidas, esperando el viento ese ligero viento para estrenar aquella cometa casera que casi nunca conseguí hacer volar, lo único que conseguía es hacer largos pasillos entre los sembrados del campo para después rendirme con los brazos abiertos al cielo , acostado, entre la hierba aun no reventada por el sol ,aun verde ,aun fresca, viva, como yo, y el corazón latiendo fuerte, como llamando a mi pecho, y solo, siempre solo. Nadie creyó en mi cometa , en mi sueño, y yo seguía corriendo y aun hoy sigo corriendo. Solo, siempre solo. Debo ser un extraño veraneante, capaz de odiar y quererte a la vez, te odio por que le quitas el sueño a la noche te llevas la brisa que acude a mi ventana y me dejas tu tórrido aliento , envenenas las flores y doblas su tallo haciéndole sonreír con una extraña mueca, una mueca de dolor, de sequedad en sus venas, muerdes los bosques a dentelladas con fiereza con alevosía, regocijándote con un extraño baile de dolor y sangre que provocas con tu necia y seca mirada. Ya no cuento los árboles , ni las rosas que quedan, se que vendrán mas veranos y el hombre le dará de nuevo su mano , su aliado, y habrá una nueva hoguera y en cada árbol un sueño roto y en cada pétalo una lagrima.

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